Fernando Pessoa dixo que a súa Patria era a Lingua Portuguesa. Nós dicimos que a nosa Patria é a Lingua Galega. Patria de dimensións inmedibles, por ser a nosa Lingua un todo de todo en todo. E por iso, na Patria,hoxe, recibimos a bo gusto, a unha veciña nosa, da casa, a cal, aínda que vivindo en Poio de Alexandre Bóveda, tivo nacencia en Vinseiro desta Estrada nosa de Otero Abelleira, Bernardo Mato e Varela Buxán. Benvida Charo e benvida a túa filla Iria. Os Vagalumes transmitímosche un bo recibir, tanto das e dos presentes, como de quen non poden estar e quixesen. Grazas Charo por nos dares as palabras feitas relatos. Nós poñeremos a lectura . Exerceremos tamén así, contigo, irmandade no idioma e na literatura E foi cando logo de cando os bosques sentían frío, metidos nos outonos, a sabor de pan recén forneado, fresco e morniño, cando vas ti Charo, no tempo de case agora e fóra del, nas túas palabras/literatura enerxéticas, tamén feitas de mulleres, xermolando unha estrela de estrelas, e pos nas nosas mans, este teu libro, relato a relato, unha ducia, como acio de uvas xerador de doce néctar, pola lectura,titulado FUNÁMBULAS, que ben seguro, ha darnos bo gusto, como viño de bo labio e mellor padal.

Direi, en especial, que as miñas palabras de hoxe… sono consecuencia e resultado da miña lectura, desde logo non literal, pois ben se sabe que esa é o grao cero da lectura, sono dunha lectura activa, mesmo creativa, persoal,do teu libro. Xa que logo, non pretende ser… a lectura e si soamente… unha lectura. E non do lector… e si humildemente dun lector. Hoxe presentamos este libro. Un libro para todas e para todos. Que quere selo…de todas e de todos.
Un libro que, desde as mulleres…desde a desigualdade, desde unhas realidades da realidade, reivindica equilibrio e igualdade. Reivindica análise e reflexión
Sobresaen nel os nubeiros bretemosos cheos de silencios e soidades, castigos e violencias e a presenza da xustiza a medias por veces, enteira por outras
Non hai personaxes que santificar, nin que permañezan nas resignacións. Non queren que se lles rece. Tampouco que se lles poñan velas.Nin pasar doas de misterios de dolor. Nesta ducia de sucesos , relatos literarios… non hai sermóns, nin tampouco homilías por pascua florida, pois as mulleres viven e bracexan arroutadas, bravas, e de por elas…camiñan. Elas na corda frouxa, nos arames, funámbulas, indistructibles… revivindo sobre ruínas…investidas de poder… coñecéndose…competentes e con saberes, bracexan e conquistan en pronomes EU de NÓS determinado, Son elas…, e tamén todos NÓS debésemos ser ese NÓS determinado. Os relatos neste libro FUNÁMBULAS de Charo sono para activar e reter. Van en días nacentes de mulleres con presenza en marcha de sinfonías latexantes. Mulleres en rota creativa ,vital, a reaccións de pouca espera. Van por historias tristes, a desengaños,na fustración, pero tamén por camiños e momentos de desexos e ensoñacións, nas esperanzas, construindo liberación emocional. Van a espertares que intúen sucesos en augas mornas sensibles, que acariñando corpos, afortecen…sen recuar.
Son relatos a bandas sonoras e a compás de poesía amiga, nosa tamén, digo portuguesa. Van na derrota. No comezo da folla en branco e do bolígrafo que cae como fracaso da escrita. Pero indo nas teimosías... non se para, segues …escríbes. Van no cazador, por autono, case sempre presente…co tempo que se altera, na filla…na boneca rota…mirando os restos. Van no espello cando os días te botan fóra e a imaxe non gusta, aínda que a auga sexa vida…e vaste do que ves…no aquel especial de xemelgas asimétricas… antónimas. Van na néboa que engule…que fermosea sen desaparecer… coñecendo por saber e sen dar volta …nun baile de palabras azucradas. Van nas certezas polos recordos que se volven padecer… e ela acariña a seu irmao recén, que alí estaba a batalla e a desorde….e a pistola no chan para disparar. Van no NÓ…tendo que irse buscando onde o nó afrouxe e desaparece…pero o pasado…pesaba cada vez máis e había que volver a el… Van no Desatino preguntando se valeu a pena ser Marcos…e niso repásanse as cicatrices…e quérese que a nova vida siga. Van no Angele dei, Anxo da Garda…e rubir pola sobreira por buscar a luz, o límite…os horizontes…e durmir no colo protector daquela sobreira… pero xorde o triángulo…todo cambia,..alguén salvou...e escribe. Van no Inocente…nas dúbidas… na materninade soñada…e volta aos pesadelos… a cara reflictica…del…na dela…e elaoutra na páxina perversa… Van no desafío…ela…que foi a preferida…a escollida…feita ao gusto del…nese capricho… e deixa de ser feliz…e pídenlle perdón co mesmo egoísmo…e chorou por ela…pero perdeuna para sempre Van no outono…a laio ou berro…e perseguilo…na soidade en compañía …con afectos… pero o medo…o trío…ela,el e a súa muller morta, pero presente…e o berro outra vez… presente. Van na pomada da Graña…María Graña…seu pai facedor de menciñas e sandador de males…María Graña aprendiz…. e non calou, pero probou….pero foi a mellor e mandou…agora serve café…
Velaquí Charo o teu libro no que podemos sentir as mulleres, a súa dolor e loita, recuperando presenzas, atopándose intensamente, decidindo, , habitando as follas dos outonos e dos invernos, as flores das primaveras e dos veráns, velas , acariñalas…e telas sempre…ata a morte.
Por iso, as mulleres, deben recibir flores de xustiza xenerosamente.
Daqueles que as queimaron por bruxas, que as pecharon por tolas Daqueles de malos pensamentos e que non se alegraron por nós nacer mulleres e non machos.
Daqueles que se meteron de noite nas nosas camas de e nos taparon a boca.
Daqueles que non pagaron o xusto polo noso traballo.
Daqueles que non souberon dicir NON ás nosas fotos núas polas redes .
Daqueles que dixeron “ muller tiñas que ser”, que fixeron burlas e chistes machistas… e cando nunha discusión nos mandaron calar co aquel de…” ti que sabes” … ( e mirade se sabemos)
Hai que ver como nos olvidamos do que nos dixeron quen saben:
“todo o que fas para min, sen min…falo contra min…pois… eu son…se ti es”.
E como dixo o poeta:
“ Ai canto nos custa… ver o ben en vós… e notar o mal en nós”.
Charo…en FONÁMBULAS quen abra os ollos …pode ver, botar contas… e preguntarnos o que temos… e canto nos falta para sermos quen… de lle poñer luz ás tebras que levamos dentro e por fóra… pois abofé que co que ocultamos…imos en chulerías … avanzando cara aos cantís…sen cambiar de rumbo para salvarnos. Por estes tempos, desgrazadamente, triunfase… dicíndolle á xente o que esta quere escoitar… pero o que ten mérito… é xustamente , como ti fas no teu libro: “escribir para que percibamos as verdades difíciles”. E así… os teus veciños… léndote, e cómplices…querémos dicirche que DEFENDER verdadades difíciles... “… por nós… que non quede”.

MOITAS GRAZAS.

a primeira vez que viemos à rapa 
subimos ao peom às sete da manhã 
chegamos goradas tanta era a solheira 
sentadas no meio do oceano verde 
dispostas a não continuar a aventura 
um velho disse comigo 
mais nada comigo 
e assinalou com a vara o infinito 
mar de tojos e amarelo. 
atrás dele fomos 
Dolo, Inhaki, Pablo e mais eu. 
não sabemos, somos do fojo, não de 
sabucedo. é só acompanhar. 
e mais nada. 
é só acompanhar. 
eu temia a vara. 
pensei-na para as bestas 
picar aguilhoar ferir 
marcar com sangue o coiro 
com fúria a propriedade 
e nós não somos bestas. 
mesmo assim caminhei. 
no infinito vimos uma greia 
pequena como a nossa. 
somos poucas. 
rodeai. 
e mais nada. 
fizemos um círculo em volta dos animais.
longe. deixai-nas respirar. 
acompanhamos o seu passo. 
respirai.
e mais nada. 
em silêncio caminhamos o mar verde
​de tojo o mar rosa de urzes 
a tempestade de crinas. 
na calma o bafo das bestas 
o passar apressado dos poldros 
o porte vigiante do garanhão 
o mar da arousa no horizonte infinito
Inhaki assinalou uma peneda 
uma porca fugia da nossa direção
com uma corte de bacorinhos atrás
riscados como tigres torpes no apuro
en silêncio caminhamos o mar verde de
tojo. uma carriça rompeu a cantar e não
calou uma nuvem desorientada cruzou
o céu 
e em silêncio chegamos ao peão 
e levamos as nossas bestinhas ao curro
e o velho disse não era tão difícil
e mais nada. 
qual o preço de navegar na calma
ao vento das crinas 
o mar verde de tojo? 
quanto custa 
o mar rosa de urzes 
o mar da arousa no infinito? 
2 euros o metro quadrado. 
e mais nada. 
monstros bem visíveis invadem o mar verde
de tojo. chegam com os dumpers as
escavadoras os trailers de cinco eixos
e trabalham a paisagem como nunca nós o
fizemos desaparece a calma 
a tempestade vira barulho 
não acompanham em silêncio 
para que acompanhar 
abrir caminhos colocar torres dominar o
vento e mais nada 
monstros invisíveis negoceiam em
gabinetes a partição do mar verde em
tojo e amarelo a repartição de 
benefícios 
2000 euros o metro quadrado 
para nós 
2 euros 
o ruido a fúria 
e mais nada. 
naquela nossa primeira vez na rapa
após o curro o churrasco e a pulseira de
coiro descansamos da calor à beira do
rio 
entre banho e sesta 
pablo descobriu-se comido das 
carrachas carrachas na barriga das pernas 
carrachas nos tornozelos 
carrachas nas virilhas 
porque não todo é formosura no mar de tojo
verde. admirando as nuvens esquecemos
proteger as pernas que eramos do fojo e não
de sabucedo. 
a extirpação da parasita 
foi lenta e longa
azeite pinça de depilar dor 
pinga de sangue 
e mais nada. 
não mais nada 
da carracha aprendemos a sua fortaleza
a capacidade para não ceivar-se da
presa a resistência a abandonar
e aqui chega a moral da história
não sejamos como as carrachas
sejamos carrachas 
aloitemos os dumpers 
as escavadoras 
os trailers de cinco eixos 
com calma 
emerjamos do mar verde de tojo
subamos-lhes às crinas 
em silêncio 
no mar rosa de urzes 
respiremos 
nunca ceivar 
cravemos unhas no aceiro 
travemos fortemente os cravos
arranquemos parafusos com os dentes
e derrubemos 
deixemos dumpers escavadoras
trailers de cinco eixos 
de pernas para o ar 
barriga na lama 
pasmados com a olhada 
no mar infinito do céu. 
e se temos que tirar da vara 
tiremos
que não somos bestas 
mas bem podemos 
e mais nada. 
​
Arcos de Riba, abril de 2023 
Susana Sanches Arins